Il re Mida della SF

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SOTTO SPIRITO

- Va bene, va bene... - tagliò corto l'interlocutore - Avete avvistato qualcosa?
- Affermativo, Centro. - assentì la donna - Contatto ravvicinato con branco di presunti Australopiteci. Almeno quindici esemplari.
- Danni?
- Solo qualche provetta rotta... Ah, anche tre portatori negri morti.
- Niente di grave, allora. Meno male. - commentò la voce allo strumento - Ricordate: la vostra missione è scoprire chi è stato a ricreare ominidi estinti, e in che modo c'è riuscito.
- Nessun problema, Centro. E' Johannson che mi preoccupa.
- Perché?
- Perché si è rincoglionito, Centro. Dopo quella brutta storia sul fondo dell'Oceano Pacifico, che con i suoi 170 milioni di chilometri quadrati è il più grande del mondo seguito dall'Atlantico con 106 milioni e dall'Indiano con 75 milioni, non è più lo stesso. Non fa che chiedere cosa c'è...
- Non importa, dottoressa Brown. - tagliò corto la voce dal satellite - Andate avanti come previsto... A proposito, cosa c'è dentro la Sfera?
La donna chiuse nervosamente il collegamento. Alle sue spalle, il terzo bianco della spedizione, che aveva dormito per tutto il viaggio appeso nell'amaca pneumatica portata a spalle da Carnemortauno, emise un sonoro sbadiglio. La donna lo aiutò a rimettersi in piedi. L'uomo era alto un metro e venti, pesava centotrenta chili e portava tre anelli d'oro trapuntati di diamanti a ogni dito, compresi quelli dei piedi.
- Ha riposato bene, signor Sheffield? - s'informò cortesemente la Brown.
L'altro arricciò il naso. - Troppo rumore.
- L'amaca non è acusticamente isolata? Credevo che il suo augusto sonno fosse conciliato da un sottofondo sinfonico eseguito dall'orchestra filarmonica del Brandeburgo...
- Appunto. I violinisti strimpellavano troppo forte. Quando torneremo in America, comprerò l'orchestra e licenzierò tutti.
- Ehm... Il Brandeburgo non è in America, signor Sheffield. - obiettò la Brown.
L'uomo inarcò un sopracciglio. - Davvero? Che assurdità! Vuol dire che me lo comprerò e lo farò trasportare nel Texas mattone per mattone.
Mai Discutere Con Lo Sponsor, pensò la donna, scandendo le iniziali maiuscole. Leccarlo e Basta.
- Che cesso di posto! - brontolò ancora Sheffield, guardandosi intorno - Dove sono i Mc Donald?
- Ehm, signor Sheffield, siamo in piena giungla tropicale.
- Che cesso di posto. - ripeté l'uomo - Nemmeno un Blockbuster! Che cazzo ci facciamo qui?
- E' stato lei a insistere per venire con noi, ricorda?
- Naturalmente! - replicò Sheffield con alterigia - Lei e i suoi compari teste d'uovo mi costate un fottilione di dollari al giorno. D'accordo che me li scarico dalle tasse, ma voglio capire cosa ve ne fate, dei soldi che vi passo.
- Signor Sheffield, lei sa bene che siamo qui in Africa per verificare i presunti avvistamenti di una specie di ominidi che si credeva scomparsa da milioni di anni e...
- Ominidi? - ripeté l'uomo con aria stolida - E che crichton ce ne frega degli ominidi, a noi?
La dottoressa Brown sospirò. - Invano ci si chiede quale importanza possa avere aggiungere un altro animale alla ricca panoplia della creazione divina che già conta, secondo i calcoli di Linneo, milioni di specie. Non c'è risposta umana a questa domanda, perché lo scopritore sarà già entrato nella schiera degli immortali.
- Non ci ho capito un crichton... - confessò Sheffield, soffiandosi fragorosamente il naso con una banconota da mille dollari.
- E' positivo! Ce l'ho fatta! - il grido di trionfo veniva dalla tenda, e la voce era indiscutibilmente quella di Johannson.
Il professore uscì dall'apertura a sfintere reggendo le sue provette con aria estremamente soddisfatta.